постпраздничное письмо в дальние края

Саше Семенову

Уставшему от праздничных баталий не надо репараций и регалий: он тих и нем, как немо все вокруг. В подтаявшем снегу лежит Россия, лежат ее мундиры голубые, лежу и я, мой отдаленный друг. В руке перо, отъятое у птицы, которая поодаль все стремится вонзиться в небо - но увы, никак. В другой - нет, не стакан, а ключ от дома, в котором все привычно и знакомо - от кухни и до полки, где табак. Тебе-то там, вдали, под небом чистым, под пальмами, где нету вин игристых, год новый, верно, видится иным - но копошась в снегу, вернее даже, в той слякоти, что черной грязи гаже, не верится ни в белых яблонь дым, ни в песни, что кому-то няня пела, ни в первый поцелуй, что так несмело поэзией и прозой был воспет.
Под носом - мандариновая корка, поодаль - ледяная в прошлом горка
Вставай уже, иди домой, поэт.